Neue Wege des Erinnerns

Die Generation der Holocaust-Überlebenden ist hochbetagt. Wie kann man ihr Vermächtnis bewahren? Und wie erreicht man Kinder in 20 Jahren?

Von Caroline Bock

Potsdam. Ruth Winkelmann (93) spricht mit der Zukunft. „Hallo“, sagt sie. „Schön, dass du da bist.“ Sie trägt eine Kette mit einem Davidstern um den Hals, die braunen Haare kurz geschnitten. Gerade ist sie aus der Maske gekommen. Sie sitzt allein auf einem Stuhl in einem Filmstudio in Potsdam-Babelsberg. Das Licht schimmert weich, die Kulisse sieht aus wie das Innere einer riesigen weißen Trommel. Hier wird die alte Dame aus ihrer Kindheit und Jugend erzählen, davon, wie sie den Terror der Nazis überlebt hat.

36 Kameras, die wie Augen aus der Wand lugen, sind auf sie gerichtet. Aus den Daten wird mit Hilfe von futuristischer Technik eine neue Form von 3D-Aufnahme, ein „Volucap“. In dem Studio, in dem sonst Werbung oder ein Kinofilm wie „Matrix 4“ gedreht wird, entsteht so Zeitgeschichte zum Anfassen für spätere Generationen.

Regisseur Christian Zipfel hat Ruth Winkelmann erklärt, wie sein Interview abläuft. Etwa, dass sie in ganzen Sätzen antworten soll. „Kriegen wir hin“, sagt Winkelmann. Mit Interviews hat sie Erfahrung. Sie ist viele Jahre als Zeitzeugin vor Schulklassen und bei Lesungen unterwegs gewesen, das Buch „Plötzlich hieß ich Sara“ handelt von ihrem Leben in der NS-Zeit. Sie wuchs in einer christlich-jüdischen Familie in Berlin auf und überstand die Verfolgung in einer Laube versteckt. Nach dem Krieg verkaufte sie Strickmaschinen in einem Laden im Wedding. Man hört: Sie ist eine waschechte Berlinerin.

Die zweifache Urgroßmutter gehört zu der Generation der sehr betagten Zeitzeugen, deren Vermächtnis bewahrt werden soll. Wie viele Holocaust-Überlebende 77 Jahre nach Kriegsende noch am Leben sind, weiß man nicht genau. Es gibt viele Ansätze in der Erinnerungskultur. Ein berühmtes Beispiel ist Steven Spielbergs Archiv, das in den 90er Jahren begann, die Stimmen der Überlebenden zu dokumentieren. Das Deutsche Technikmuseum in Berlin testet ein interaktives Modell mit der Auschwitz-Überlebenden Anita Lasker-Wallfisch: Mit Hilfe von Spracherkennung gibt diese auf einer Monitor-Darstellung Antworten auf Fragen von Schülern.

Im Studio in Babelsberg erzählt Betriebsleiter Torsten Schimmer, wie die Technik des Start-ups Volucap funktioniert: Man kann auf dem Handy-Bildschirm zuvor gefilmte Menschen direkt vor sich in der Umgebung erscheinen lassen. Sie bewegen sich. Das sieht täuschend echt aus. Noch ist das ungewohnt, aber Gewohnheiten ändern sich. Eine Frage ist für Torsten Schimmer: „Wie erreiche ich Kinder in 20 Jahren?“ Was heute gängig ist, wird dann wohl überholt sein. Vielleicht wird man dann normale Videos so anschauen wie heute Gemälde.

Durch die sogenannte volumetrische Erfassung soll der Betrachter das Gefühl bekommen, mit den Gefilmten im gleichen Raum zu sein. Die Kameras im Studio haben eine Auflösung von mehr als 100 Kinokameras. Die Menge an verarbeiteten Daten ist riesig: In einer Minute sind es so viel wie bei zehn Jahren Musik, erklärt Volucap-Geschäftsführer Sven Bliedung von der Heide. Handys sind für ihn eine „technische Krücke“. Bald könnten sie seiner Meinung nach von Mixed-Reality-Brillen abgelöst werden, bei denen die reale und die digitale Welt verschmelzen. Das wäre dann zum Beispiel als Technik auch bei Besuchen in Gedenkstätten denkbar.

Die Erzählungen der Holocaust-Überlebenden sollen für die technischen Möglichkeiten der Zukunft bewahrt werden – in einer Zeit, in der man sie noch selbst befragen kann. Die Filmuniversität Babelsberg Konrad Wolf hat das vom Land Brandenburg geförderte Projekt gestartet. Als Erste war dabei die unermüdliche Margot Friedländer (100) im Studio, um zur Zeitzeugin in 3D zu werden. Nichts ersetze die persönliche Begegnung, sagt Bliedung von der Heide. Aber: „Es ist das Nächste, was wir schaffen, um das zu erreichen.“

Ruth Winkelmann wird etwas über eine Stunde befragt. Regisseur Christian Zipfel hat sich akribisch vorbereitet. Er sitzt draußen und sieht die Zeitzeugin auf einem großen Monitor. Er lässt sie beschreiben, wie das jüdische Leben vor 1938 war. „Uns hat eigentlich keiner behelligt“, sagt Winkelmann. Dann geht es um die Pogrom-Nacht, die zerschlagenen Scheiben der jüdischen Geschäfte und die brennenden Synagogen. Winkelmann erinnert sich, wie ein Mann geschlagen und ihm mit weißer Farbe ein Davidstern auf den Mantel gemalt wurde. Wie sie mit anderen Kindern in einer Schulaula ausharrte und betete.

Sie zählt auf, wie die Nazis die Juden mit immer neuen Verboten und Regeln drangsalierten. „Am Ende durfte man gerade nur noch atmen.“ Der Vater schrieb aus dem Konzentrationslager Auschwitz zunächst noch Postkarten. Das hörte im Juli 1943 auf. Die kleine Schwester starb an Diphtherie. Sie selbst überlebte zwei Jahre in einer Laube im Norden Berlins, ohne Heizung oder fließendes Wasser.

Ruth Winkelmann spricht hoch konzentriert und anschaulich. Auch nach dem intensiven Interview ist sie noch nicht zu müde für ein Gespräch. Die moderne Technik sieht sie locker. Einzig das Licht war anders als sonst, wie sie sagt. Nach 1945 mochte sie viele Jahrzehnte nicht über ihre Erlebnisse in der Nazi-Zeit reden. Das änderte sich erst durch eine Urlaubsbekanntschaft vor 20 Jahren, die sie dazu brachte, Schülern von sich zu erzählen. Am Anfang weinte sie sehr viel. Der Ballast wurde weniger. „Ich habe mich befreit.“

aus: NEUE WESTFÄLISCHE vom 3.03.22, Seite 26 - Kultur/Medien

Remix der Erinnerung

In einer Welt ohne Zeitzeugen brauche es ein kreativeres Gedenken an die Schoa, sagen manche. Sind Hologramme eine gute Idee? Unter Zeitdruck wird nach der richtigen Technologie und Philosophie gesucht.

Von Victor Satt­ler, F.A.Z. - Feuilleton - Montag, 16.11.2020 - 

Wurde in Ihrer Fami­lie über die Schoa gespro­chen?“, fragt ein Besu­cher. Vor allem Jiddisch habe seine Fami­lie gespro­chen, antwor­tet ihm das Holo­gramm irrtüm­li­cher­wei­se. Einige Gäste lachen über den Fehler und über den alten Mann, der da aus dem Licht des Projek­tors blickt. Anja Ballis von der Univer­si­tät München sieht in seinem digi­ta­len Gedächt­nis nach, was bei der Beant­wor­tung schief­ge­lau­fen sein könnte. Auf ihrem Laptop führt sie eine Liste über sämt­li­che Fragen, die das Holo­gramm bisher verste­hen kann. Die Liste ist schon weit gedie­hen, seit Ballis zum ersten Mal mit Zeit­zeu­gen der Schoa in Schul­klas­sen ging und – ohne damals zu wissen, wozu es ihr heute dient – begann, sich die Fragen der Schü­ler zu notie­ren.

Mitt­ler­wei­le ist dieses Doku­ment das Skript zu einer unge­wöhn­li­chen Premie­re, als die KZ-Gedenk­stät­te Dachau im Okto­ber erst­mals den Einsatz von digi­ta­len Zeit­zeu­gen testet, wie sie eines Tages und dann auf ewig in allen deut­schen Schu­len gleich­zei­tig sein könn­ten. Die Zeugen sind Eva Umlauf und Abba Naor, das Jahr ist 2018 und der Ort das engli­sche York, wo Umlauf und Naor je eintau­send Fragen vor der Kamera beant­wor­te­ten. Seit­dem exis­tiert von beiden ein Holo­gramm, das schein­bar vor der Lein­wand in der Luft schwebt. Mit einer 3D-Brille werden die Hände plas­tisch, wie sie auf den Lehnen eines roten Sessels ruhen, und mit der Zeit werden die Finger unge­dul­dig, denn der Compu­ter wartet auf Anwei­sun­gen. Gleich lernt die Sprach­er­ken­nung wieder etwas dazu: Ballis flüs­tert dem Besu­cher, der gefragt hatte, eine besse­re Formu­lie­rung ein und empfiehlt ihm, Pausen zwischen den Wörtern zu machen, damit Naor ihn dies­mal versteht – damit Naors Holo­gramm ihn versteht, muss es natür­lich rich­tig heißen.

„Sie ist noch nicht so weit in der Entwick­lung“, sagt sie über das zweite Holo­gramm. Eva Umlauf ist eine Münch­ner Kinder­ärz­tin mit jüdisch-tsche­chi­scher Herkunft. Im Jahr 1942 im Arbeits­la­ger Nováky gebo­ren und 1944 mit ihrer Mutter nach Ausch­witz depor­tiert, war sie einer der letz­ten und einer der jüngs­ten Menschen, denen dort eine KZ-Nummer täto­wiert wurde. Über ihre Jugend, ihr Medi­zin­stu­di­um und ihre zwei Ehen hinweg sei die blaue Nummer mit ihr gewach­sen, erzählt sie. Ihre Persön­lich­keit und ihre natur­wis­sen­schaft­li­che Denk­wei­se stecken auch in ihrem Holo­gramm. Während Abba Naor gern einen philo­so­phi­schen Bogen schlägt, der die Gäste rätseln lässt, ob das System die Frage miss­ver­stan­den hat, ist Umlaufs Stil präzi­ser. Einmal wird ihr Holo­gramm nach seiner Einstel­lung zu dem Projekt selbst befragt. Die Antwort, die sie darauf in York gab, ist so diffe­ren­ziert, dass sie die aktu­el­le Debat­te über neue Formen des Geden­kens mit ihren Sorgen und Hoff­nun­gen gut wider­spie­gelt. Erst ihre Söhne konn­ten Umlauf dazu über­re­den, ein Holo­gramm zu werden.

War es die rich­ti­ge Entschei­dung? Die poli­ti­sche Didak­tik steht an einem Schei­de­weg. Nicht schlag­ar­tig, aber schlei­chend endet eine jahr­zehn­te­lan­ge Praxis, in der Zeit­zeu­gen die Auto­ri­tä­ten des Schoa-Geden­kens waren. Was folgt, wird als eine „Ära des Remix“ bezeich­net, in der sich die Gesell­schaft im Umgang mit den Zeug­nis­sen krea­ti­ve Frei­hei­ten heraus­nimmt. Aus der Fülle an Geschich­ten, die sie hinter­las­sen, kann alles ausge­wählt, passend gemacht und neu kombi­niert werden. So könn­ten die Holo­gram­me in Zukunft in 4D-Land­schaf­ten sitzen oder als Avatar wie ein Menü­knopf durch histo­ri­sche Quel­len führen. In den Küns­ten ist der Remix weit verbrei­tet und lotet seit jeher die Gren­zen von Urhe­ber­schaft aus. Beim Geden­ken an die Schoa ruft er sowohl Pionie­re wie Anja Ballis als auch deren erklär­te Gegner auf den Plan.

Einen Avatar
muss man nicht siezen

Kinder duzen das Holo­gramm. Das über­rasch­te die Forscher, ist aber in ihrem Sinn. Sie möch­ten Hemm­schwel­len senken und testen, ob dann auch Fragen gestellt werden, die man im Gespräch mit der realen Person pietät­los fände. Aller­dings macht das Holo­gramm nicht alles mit, was die Tech­nik gestat­ten würde. Fragen zur israe­li­schen Sied­lungs­po­li­tik werden akus­tisch erkannt, doch lehnt Abba Naor die Beant­wor­tung ab.

Auch Eva Umlauf macht einmal ihrem Ärger über eine schwam­mi­ge Formu­lie­rung Luft. Bei solchen Absa­gen habe das Forscher­team nie insis­tiert, denn sein obers­tes Gebot sei es gewe­sen, keinen Einfluss auf die Zeug­nis­se zu nehmen. Damit sie nicht unter den Verdacht eines „Deep-Fakes“ gera­ten – der künst­li­chen Gene­rie­rung neuer Inhal­te –, wacht zum Beweis das Leib­niz-Rechen­zen­trum Garching über zwan­zig Tera­bytes an Video­auf­nah­men. Die Versu­chung wird größer, je länger die Holo­gram­me altern. Bereits jetzt haben sie ihre Defi­zi­te: Am ersten Jahres­tag des Anschlags von Halle wollen manche Besu­cher nach etwas fragen, über das Umlauf und Naor 2018 noch nichts wissen konn­ten. Für eine Ergän­zung um weite­re, authen­ti­sche Antwor­ten bleibt jedoch wenig Zeit.

Dabei bedeu­tet ein Remix des Geden­kens nicht zwin­gend, dass tech­ni­sche Inno­va­tio­nen nötig wären. Die badi­sche Stadt Wall­dorf erprobt ganz analog, wie man an die jüdi­sche Schrift­stel­le­rin Gerda Weiss­mann erin­nern könnte. In den Verei­nig­ten Staa­ten, wo die 1924 gebo­re­ne Polin heute lebt, ist sie eine promi­nen­te lite­ra­ri­sche Stimme der Schoa-Über­le­ben­den, hier­zu­lan­de ist sie kaum bekannt. Eine Thea­ter­grup­pe insze­niert deshalb verschie­de­ne Brief­wech­sel, die Weiss­mann gesam­melt heraus­gab, verleiht den Passa­gen eine eigene Form und stellt sie ande­ren gegen­über. Alles ist belie­big mitein­an­der kombi­nier­bar. Die Schau­spie­ler geben ihr Mögli­ches, doch nach der Vorstel­lung im Juli findet Wolf­gang Widder, dass da noch mehr gehe. Gemein­sam mit der Univer­si­tät Heidel­berg bemüht er sich um eine Über­set­zung von Weiss­manns Werk ins Deut­sche, solan­ge die 96 Jahre alte Auto­rin noch dabei behilf­lich sein und Origi­nal­do­ku­men­te über­ge­ben kann. Man müsse die Texte thea­tra­li­scher und mit Kulis­sen auffüh­ren, sagt Widder, damit es die heuti­ge Jugend errei­che. In Arizo­na, wo die Produk­ti­on ihr Vorbild hat, habe man aus diesem Stoff schon mehr heraus­ge­holt, in Deutsch­land empfin­de man hinge­gen schnell Über­druss. Nur so sei der Verlust von Weiss­manns Lite­ra­tur zu erklä­ren.

Ihr Debüt­ro­man „All but my life“ erschien seit 1957 in 66 Aufla­gen und wird in einer Reihe mit dem Tage­buch der Anne Frank genannt. Hinwei­se darauf, dass sie ihrem Wesen nach eine Lite­ra­tin ist, gab es lange davor. Als ihr späte­rer Ehemann sie bei Volary aus ihrem Todes­marsch befrei­te, soll Weiss­mann an Ort und Stelle Goethe zitiert haben. Im Zwangs­ar­beits­la­ger Bolken­hain verfass­te sie mehre­re Thea­ter­stü­cke und grün­de­te einen Club, der sich mit grie­chi­schen Sagen bei Laune hielt, in abge­wan­del­ter Form kamen auch die Wärter darin vor. Mit polni­schen Wort­schnip­seln setzte sie die letz­ten Poin­ten. Jahr­zehn­te später gewann die Verfil­mung ihres Buchs einen Oscar.

Die Verei­nig­ten Staa­ten verfol­gen in ihrer Erin­ne­rungs­kul­tur einen thea­tra­li­sche­ren Ansatz, sagt auch Markus Gloe, der mit Anja Ballis die Holo­gram­me betreut und dafür ameri­ka­ni­sche Kolle­gen besuch­te. Deren Gedenk­ver­an­stal­tun­gen gelten ihm seit­dem als abschre­cken­des Beispiel. Um eine Haltungs­än­de­rung bei den ameri­ka­ni­schen Jugend­li­chen zu bewir­ken, setze man sie gezielt einer emotio­na­len Über­wäl­ti­gung aus. In Deutsch­land verbie­tet das der Beutels­ba­cher Konsens von 1976. Die Rolle, die Emotio­nen beim Lernen spie­len, ist zwar erwie­sen, doch dürfe nicht instru­men­ta­li­siert werden. „Tränen bilden nicht“, warnt Gloe.

Als Eva Umlauf am 2. Novem­ber 1944 in Ausch­witz ankam, waren die Verga­sun­gen soeben been­det worden. Der KZ-Arzt Josef Menge­le behan­del­te sie auf seiner Kran­ken­sta­ti­on. Noch sech­zehn Tage zuvor war eine von Menge­les Versuchs­per­so­nen wie so viele andere ermor­det worden: Die unga­ri­sche Jüdin Éva Heyman starb mit drei­zehn Jahren in einer der letz­ten Verga­sun­gen von Ausch­witz. Sie hinter­ließ nichts als ein Tage­buch. Erst 2019 wurde ihr eine späte Ehre zuteil, die sie heute zu einer der reich­wei­ten­stärks­ten Zeit­zeu­gin­nen macht.

Mit dem Smart­pho­ne
die Depor­ta­ti­on doku­men­tie­ren

Mit einem Millio­nen­bud­get verfilm­te der israe­li­sche Unter­neh­mer Mati Koch­a­vi ihr Tage­buch in Form eines Insta­gram-Profils, das welt­weit Millio­nen von Klicks erhielt. Die junge Darstel­le­rin der Éva tritt darin zugleich als Urhe­be­rin der sieb­zig kurzen Video­epi­so­den auf, in denen sie die letz­ten Monate vor ihrer Depor­ta­ti­on aus Selfie-Perspek­ti­ve filmt, ihr Leben mit Erdbee­ren oder Regen­bö­gen schmückt und Getto­sze­nen mit Hash­tags über­schreibt. Dass Éva von einer Karrie­re als Foto­jour­na­lis­tin geträumt hatte, diente der Produk­ti­on auch als Recht­fer­ti­gung. Wurde mit dem Smart­pho­ne zwar ein Fremd­kör­per in die vier­zi­ger Jahre gedich­tet, so sei man in diesem Remix zumin­dest der echten Heyman treu geblie­ben.

Drei­ßig Tage­bü­cher hatte Koch­a­vi gele­sen, bevor er sich für ihren Stoff entschied. Weite­re Insta­gram-Profi­le sollen nun folgen, sagt er im Septem­ber, obwohl das Projekt kontro­vers disku­tiert wird. Einige Israe­lis sehen in dem neuen Format eine Geschmacks­ver­ir­rung und nahmen Anstoß an der aggres­si­ven Werbe­kam­pa­gne. Koch­a­vi gibt sich unbe­irrt – er weiß um die Kehr­sei­te der Medail­le. Bei den Dach­au­er Holo­gram­men, die eigent­lich futu­ris­ti­scher als Insta­gram sind, bemän­geln viele Besu­cher den roten Sessel, weil sie ihn altmo­disch und „märchen­on­kel­haft“ finden. Das zumin­dest kann Koch­a­vi nicht passie­ren. Doch auch die Münch­ner halten an ihren Über­zeu­gun­gen fest. Markus Gloe sagt, der Sessel solle ausdrück­lich ein konser­va­ti­ves Szenen­bild als Gegen­ge­wicht zu Social Media und Holly­wood-Effek­ten schaf­fen.

Schlie­ß­lich kommt Eva Umlauf persön­lich durch den strö­men­den Regen in das ehema­li­ge KZ Dachau, um den Platz ihres Holo­gramms in besag­tem Sessel einzu­neh­men. Das Forscher­team ist begeis­tert darüber, wie nah die reale Frage­run­de an die Simu­la­tio­nen der vori­gen Tage heran­rei­che. Nach Ende der Veran­stal­tung bildet sich sogar eine lange Schlan­ge neben der Bühne, da Umlauf den Sessel auch wieder zu verlas­sen wagt. Auto­ma­tisch fragt man sich bei diesem Anblick, ob je ein ande­res Format die glei­che Wirkung erzie­len wird. „Diesel­be Frage habe ich auch Ihrem Holo­gramm gestellt!“, sagt ein Mann, nach­dem er zum zwei­ten Mal eine Antwort erhal­ten hat. „Was habe ich denn geant­wor­tet?“, fragt Umlauf und meint damit ihr Holo­gramm. Sie muss es wohl schon verges­sen haben. „Heute waren Sie ein wenig opti­mis­ti­scher“, sagt er. 

KZ-Gedenkstätte Dachau

Digitales Zeugnis Holocaust-Überlebender

Wie durch ein Wunder hat Eva Umlauf als Kleinkind das Vernichtungslager Auschwitz überlebt. Im Kinosaal der KZ-Gedenkstätte Dachau beantwortet sie Fragen der Zuhörer. Diese Aufgabe übernimmt eines Tages ihr Hologramm

Von Johanna Hintermeier, Dachau - Süddeutsche Zeitung, 12.10.2020 (click)

Eva Umlaufs zierliche Gestalt versinkt beinahe in dem großen roten ledernen Ohrensessel. Doch mit fester Stimme, das Mikrofon lässig in der Hand, liest sie aus ihren Erinnerungen an ihre Kindheit im Vernichtungslager Auschwitz-Birkenau, die unter dem Titel "Die Nummer auf deinem Unterarm ist blau wie deine Augen" erschienen ist. Unter den etwa 50 Besuchern im Kinosaal der KZ-Gedenkstätte Dachau sind am vergangenen Samstag auch sehr viele junge Menschen.

Die Nummer auf dem Unterarm ist die Häftlingsnummer A-26959, die Eva Umlauf als fast zweijähriges Kind im Vernichtungslager Auschwitz-Birkenau tätowiert wurde. Ján Karšai, ein Freund Umlaufs, verfasste ein Gedicht über ihre Zeit dort, der Titel war namensgebend für die 2016 beim Verlag Hoffmann und Campe erschienene Autobiografie. Heute, sagt Umlauf, sei die Farbe auf ihrem Arm wie die ihrer Iris verblasst.

Was nicht verblassen und vergessen wird, ist die Lebensgeschichte und Wesensart Eva Umlaufs. Um dies sicherzustellen, hat ein Forschungsteam der Ludwig-Maximilians-Universität München ein Hologramm der Zeitzeugin erstellt. Die digitale Eva Umlauf sitzt im selben roten Ohrensessel und antwortet interaktiv auf Fragen, die ihr Besucher in der Ausstellung "Digitales Zeugnis" in der KZ-Gedenkstätte stellen. Es gibt viel zu berichten.

 
Geboren ist sie 1942 im Arbeitslager Nováky in der ehemaligen Slowakischen Republik. Ihre Mutter ist 21 Jahre alt und erneut schwanger, als sie mit der kleinen Eva nach Auschwitz transportiert wird. Eine Fahrt in den sicheren Tod, denn Schwangere und Kinder die keine Zwangsarbeit verrichten können, werden in der Regel sofort vergast. Das schiere Glück rettet der Kleinfamilie das Leben. Am 31. Oktober 1944, als die Rote Armee auf dem Vormarsch ist, stellt das NS-Regime die Vergasung ein und versucht so, die Massenvernichtung zu vertuschen und Beweismaterial zu vernichten.

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Am 2. oder 3. November 1944 erreichen Eva und ihre Mutter Birkenau - die Forschung nennt diesen Zug heute den "glücklichen Transport". Als Eva bei der Ankunft die Häftlingsnummer gestochen wird, fällt sie in Ohnmacht. Ein Arzt, selber jüdischer Häftling, sagt ihrer Mutter bei einer Untersuchung: "Vergessen Sie das Kind, es wird nicht leben." - "Die Liste mit meinen Krankheiten war länger als die Zeilen auf der Krankenakte", erklärt Eva Umlauf heute. Sie schafft es, allen Widerständen zum Trotz. Und sie wird Kinderärztin.

Es ist eine ehrgeiziges Biografie: Studium der Medizin in Bratislava, dann zieht sie zu ihrem ersten Mann, selbst Holocaust-Überlebender nach München, in "das Land der Mörder", wie sie sagt. Sie wird Anfang der 1970er-Jahre Assistenzärztin für Pädiatrie - zu einer Zeit, in der die wenigsten Mütter einen Beruf ausüben. Ihr erster Mann stirbt bei einem Unfall. Die Ehe mit dem zweiten Mann geht in die Brüche. Umlauf wird in München heimisch, sie leitet eine Kinderarztpraxis und schließt eine Zusatzausbildung zur Psychotherapeutin ab.

Sie blickt nicht oft zurück. Das Verdrängen der Vergangenheit war ihr gewissermaßen anerzogen worden in einer Nachkriegsgesellschaft, in der das Schweigen auf Opfer- und Täterseite perfektioniert wurde. So auch in Umlaufs Familie: "Meine Schwester und ich fragten meine Mutter wenig nach Auschwitz, denn intuitiv spürten wir, dass wir nicht fragen sollten", resümiert Umlauf.

Erst in ihrer dritten Schwangerschaft mit 42 Jahren holen sie die Erlebnisse als Kleinkind im Holocaust ein: In ihren Träumen sieht sie, wie Säuglinge in lodernde Feuer geworfen werden, sie leidet unter schweren Angstzuständen, fürchtet, ihr Kind zu verlieren. Als dieses dann krank zur Welt kommt und im ersten Lebensjahr teilweise beatmet werden muss, schläft sie nicht mehr. Sie habe damals oft an ihre eigene Mutter gedacht, erzählt Umlauf, die sie nach dem Überleben von Auschwitz und der Krankheiten der Tochter als übermäßig protegierend beschreibt - eine Helikoptermutter, würde man heute sagen. Erst nach einem Herzinfarkt im Jahr 2014 entscheidet sich Umlauf, ihrer "zerstörerischen Gefühlserbschaft", wie sie es nennt, nachzugehen und ein Buch zu schreiben. "Der innere Abstand zu dieser schmerzlichen Erfahrung und die persönliche Reife hatten zuvor gefehlt", sagt Umlauf. In ihrem Rechercheprozess erfährt sie endlich, wie und wo ihr Vater starb: an einer Blutvergiftung in Melk, einem Außenlager des KZ Mauthausen in Österreich.

Ihre Familie sei über das Thema näher zusammengekommen, sagt Eva Umlauf. Die Vergangenheit wurde für sie zur Erklärung für die Gegenwart. "Ich erkannte an, dass der Holocaust mich als kleines Kind geprägt hat und mich nicht losließ", sagt die Kinderärztin und Psychotherapeutin. Das Publikum ist sichtlich bewegt von der Erzählung. Es werden persönliche Fragen gestellt, die Zeitzeugin antwortet ausführlich und voller Energie.

Ihr Hologramm wird das stellvertretend für sie tun, wenn sie den Raum verlässt oder irgendwann nicht mehr persönlich ihre Geschichte erzählen kann. Die Idee des Forscherteams des Lehrstuhls für Didaktik der Ludwig-Maximilians-Universität war, dass nachfolgende Generationen nicht nur in Büchern oder Videos von Zeitzeugen hören, sondern sich mit ihnen unterhalten können. 2019 wurden Eva Umlauf und der Shoa-Überlebende Abba Noar im berühmten Pollen Studio in London stereoskopisch gefilmt, also zweidimensional, sodass ein räumlicher Eindruck entsteht. Auch die Hologramme sitzen im roten Ohrensessel. Das Forscherteam unter Leitung von Anja Ballis und Markus Gloe hat den Überlebenden 1000 Fragen gestellt und die Antworten gefilmt. Mit Hilfe einer Spracherkennungssoftware wurden die Daten so trainiert, dass die Hologramme nun direkt auf Fragen antworten können. Die Professorin Ballis betont, dass durch die Hologramme das eigene Narrativ der Zeitzeugen sichtbar gemacht werden könne.

Eva Umlauf sagt, sie sei dem ganzen Projekt sehr kritisch gegenübergestanden - zu unlebendig findet sie sich auch heute als Hologramm. Trotzdem sei sie froh, dass diese moderne Technik für ihre Geschichte und das Erinnern an die Shoa genutzt werde. Abba Naor, der aufgrund der Pandemie in Israel ist, spricht von der Leinwand aus. Seiner Tochter soll er gesagt haben, dass, falls sie nach seinem Tod mal Sehnsucht nach ihm verspüren sollte, sie ja einfach mit dem Hologramm reden könne. So makaber das für diejenigen klingen mag, die noch Zeitzeugen erleben dürfen, umso wichtiger werden die Hologramme für die zukünftige Erinnerungskultur werden. Die echten Menschen aber, denen gilt es zuzuhören, solange es möglich ist. Das hat die Lesung mit Eva Umlauf eindrücklich gezeigt.